Inciego anónimo

Los poetas actuales son tanto dioses como soles
Son tanto demonios como música y sus dones
Él bébe más que piensa y escribe más que lee
Empuja sus sueños donde un lápiz desee
A diario recae en el pesimismo
Y esto es lo que lo acerca a sí mismo
Son heridas en laconia
Son desaire y acogida
Pero lloran menos que los de antaño
Creen que aman más de una vez al año
Es porque estos no idealizan
Dejaron de volar y ahora pisan
{Sospecho será por la inspiración de entonces}
Bien decía mi antigua amada
Si escribes o serás un borracho o nada
¡Que vengan los licores!
Y se vende mi alma a otros temores (Caracol y nada)